Листок истерт, закончились чернила.
Поэта память строк не сохранит.
И муза вновь сама себя корила,
Что труд навеки будет им забыт.

Но кровью брызнет он своей на стены.
Багровой краской пишет он слова.
Поэт не против роковой замены.
Стихи рождаются - кружится голова.

Не жалко крови - труд его окончен.
Он всё сказал - душа его пуста.
Её безжалостно порвали в клочья,
И не начать всё с чистого листа.

А муза уже вечность тихо плачет.
Она бессильна всё назад вернуть.
И для неё весь мир ничто не значит.
Тогда, с поэтом, её кончен путь.

И только лишь стихи на старых стенах
Дадут ей силы ту печаль забыть.
Да, кровь её опять струится в венах,
Но ей теперь его душою жить.